1. |
Francia
00:59
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Satisfecha del mantra, las flores que vestís y fumas
Tengo el alma tan guardada en palabras, que desahuciaban tu casa
Tarde despierta en Francia
El bosque recuerda tus sueños, y cuando despierte volemos tanto
Además del incendio, que despierto en Francia
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2. |
Sophia
02:55
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Tanta mirada inútil se me tienzan los brazos
Deja de ocultarlo hay un laberinto en tus parpados
Con miedo al encierro me reflejo en sus cuadernos
Dentro son todos idénticos,
y me recordaras en noches de Leonard Cohen.
Las noches que nos quisimos perder.
Que abraza el suelo más inquieto en sus mambos
Me siento más estando en sus discos
Dentro como escribe es idéntica
Dentro como escribe se inventa, me siento más estando.
Que abraza el suelo más inquieto en sus mambos
Me siento más estando en sus discos
Dentro Sophia es idéntica
Dentro como escribe se inventa, me siento más estando.
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3. |
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Vestida en gris,
Molestando mi impaciencia no se compra en bolsas
Tampoco la perdí
Es una bocha de amargura, tus domingos encerrados con libros baratos
y un comedor tan hostil.
Condensa todo y huye ya todo es inercia, no te voy a molestar
Aunque sea un poco mas…
Que todos digan que soy un terco,
Te llamo y no me dices ni eso.
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4. |
Tus martes
02:24
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Sus ceremonias y el encanto,
Visten de gloria en su espejo ata al tiempo
Brota en versos tus martes que no estas
El silencio más inquieto, en la agonía prestada
De paracaídas a tu incendio
Con mi sutil traje rainbow de marzo
Banco mas, de mas terca que estas
Apaga el sol
Dibuja canción en mis días de empate
Van de ceniceros mis manos
Envuelto en un paquete clásico
Lento sabes porque me apago
Tus martes
“Las ceremonias del encanto”
Y los martes ya no estás
y el silencio más inquieto, en mis días de empate
Aun me tienta adornarte en canción, en la sanción que me arruinaba
Aun así me entrene y me seque, sin las brutas ceremonias de su encanto
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5. |
Crecer
02:57
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“No habrá nunca una puerta. Estas adentro”. *1
Abarcas mi universo con desolada fricción, decís que aquí estas y que me importas
Hoy el morbo sueña con despostas en mi canción
La morocha perfecta en su emblemático salón
La invitare a pasear, aunque no va a aceptar
Fantasie masticar
Puedo soportar, lo demás estar
Como nos creímos eternos como el sol
El recuerdo y sus grietas impartiendo la desesperación atrás, y el espasmo.
Y ves madre broto en excesos, o en versos que es mejor
Existiendo el progreso me apaciguo con convicción, siento más estando acá.
Quiero olerla eterna en desdicha
Y pintar con primaveras escritas
Crecer jamás nos va a afectar, sin tus manos no están acá.
1. (Elogio de la Sombra, 1969 // Laberinto .Borges)
Extracto del poema “Laberinto” de Jorge Luis Borges. Publicado en el libro “Elogio de la Sombra” en el año 1969.
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6. |
Shampoo chet
03:14
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El viento roto, la terraza austera en canción
Entiendo que lo peor pasó
Diciembre llora entero si pregunta por vos, mujer canción
El tren que nunca paso fue vapor
Estando equilibrado por proclamar tu amor
La risa esbelta,
arma su tabaco para pasar la razón
Ríe a Bukowski en una tarde absurda cual canción
Con el corazón seco que pregunta por vos
El tren que nunca paso fue vapor
Estas equilibrada por proclamar tu amor
Diciembre llora entero si pregunta por vos
Con el corazón seco que pregunta por vos
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7. |
Cielo atado
02:10
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Ver los autos viejos, verde mi paisaje es mortal
De más estas. De más te banco
Lento el precipicio nos ahorco
Tanta basura pura que me disloco
Versos que robaste al cantar
Mas o menos varados, en el trance lento derretiste con el cielo
De tanta mugre lo que me queda sos vos
Un cielo atroz
Con tanto cielo atado, el cielo en vano.
Brotar en canción
Estando acá
Acá tan cansado
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8. |
Invierno fino
03:13
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Así es mi mundo, un complicado collage de vos
Van mis sonetos al viento, o a tu ventana mejor
Son palabras borrachas, esclavas
en su manso color
Los tigres te protegen mientras duerman junto a vos
Se desgastan mis sueños de cancha empañados de vos
Así releo tus infames besos o me duermo en tu alfombra mejor
Si hasta el cielo se arrodillo
En este invierno fino mataría por decirte tanto
Y entre tantos poemas baratos
Te soñaba mejor
Así releo tus infames besos o me duermo en tu alfombra mejor
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9. |
Jardín infame
03:46
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Decir “lo va a intentar”
Pintar sus paredes sus jaulas
Mis horas más vagas, sin vino no es nada
Avísame si me quieres callar, que va decir que “es mejor que ayer”
Mis horas mas vagas, sin vino no es nada
De que mas estas, de mas aburrís de esto
La fiebre en verso, el jardín tan seco y vos contabas tus sueños ahogados.
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Funes el memorioso Buenos Aires, Argentina
Una caótica melancolía llevada a versos y anhelos infames que se suman al juego de la canción. Influenciados por todo lo que
nos rodea, la noche infinita, los amigos y Borges.
El Jardín infame es nuestro, verde nuestro paisaje es mortal
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